Frammenti al bambino sepolto

"Poeti: i misteriosi, gli schietti"

Usare la penna come un bisturi: è quello che fa l'autore in queste pagine intrise di dolore e di memorie "cattive". Quelle che, abituati a convivere con la sofferenza, molti si portano dietro quasi fossero uno stigma sempiterno. Una specie di marchio di Caino. Fa male leggere questi frammenti, è inutile negarlo. Sono confessioni a cuore aperto, esperienze intime e traumatiche che colpiscono e lasciano tramortiti, nella propria incredulità. Scrivere serve anche a questo: a scandagliare la sofferenza e a farci i conti, soli con se stessi. Come diceva Pavese, un altro abituato a rinfocolare la propria sofferenza: "È bello scrivere perché riunisce le due gioie: parlare da solo e parlare a una folla". Già, è bello scrivere, perché ti permette di parlare a te stesso, principalmente, ma anche di isolarti dal mondo, chiuderti nella tua stanzetta - fisica o ideale - e analizzare tutti quei pezzetti di vita "andati a male" e che messi uno accanto all'altro compongono l'essere umano che eri destinato a essere. Si dice che siamo noi a scegliere il nostro destino, i vari talenti, la famiglia che ci crescerà, la madre e il padre che ci farà tornare al mondo. Tutte le delusioni e i fallimenti a cui andremo incontro, saremo stati noi a volerli. E non per mera ingenuità, bensì per portare a compimento missioni terrene, per imparare, per percorrere strade che ci faranno evolvere in chi volevamo o dovevamo davvero essere. Quanta consolazione c'è in una cosa del genere? meno di zero.

Perché c'è bisogno di essere svenduti al male quotidiano, per fare di noi "brave persone sensibili e col cuore traboccante d'amore?" Sto andando fuori tema. Il bambino che eravamo non sarebbe felice di chi siamo diventati, chi potrebbe sostenere il contrario? I componimenti che troverete su queste pagine, scaturiscono da una penna che sa parlare all'interlocutore - ossia chi legge - con l'onestà feroce di chi non vuole più passare la vita a nascondersi. Di chi si mette a nudo con coraggio e ostinazione, utilizzando disperati tentativi di salvezza e altrettante grida d'aiuto, con la speranza di non restare inascoltato. Qualcun altro ha detto che scrivere è come lanciare uno sputnik nello spazio e sperare che qualche amena forma di vita prima o poi capti il nostro messaggio cifrato e ci risponda. Bene, credo di poter dire di aver captato tali messaggi, ahimè ben poco arcani, e di aver risposto, seppure a modo mio, alla chiamata dell'autore. Le anime spezzate si fiutano sempre, anche da lontano. Prima o poi, ciò che deve arrivare, semplicemente arriva.